Despedimentos precisam-se

Afinal há dinheiro, há sempre dinheiro para as coisas da alma que não é pequena e hoje a CML aprovou uma acção de realização de mais escolas e jardins-escola para a periferia (vamo-nos deixar de peripatetices: a Alta de Lisboa, pelo caminho bastardo que leva no presente, é e será cada vez mais periferia, uma santoantoniodoscavaleiros lisboeta, edifícios envelhecidos a meio caminho entre a guerra civil e o abandono burguês) adoptando o mesmo caminho schizo do governo maior que enquanto se discursa defensor do interior fecha tudo o que ainda mexe nesse mesmo interior.

Enquanto se promove a idealizar a Baixa renovada, enquanto comovida olha enternecida sardinheiras e ruelas, fecha liceus no centro - edifícios ainda sólidos, dignos, capazes - e aprova construçõezinhas educativas nos bairros da coroa exterior. Deve ser essa a resposta às pressões dos concelhos limítrofes, a resposta casuística e desatenta do costume.

Promete escola e jardim de infância e esquece - porque ignora, ou faz por ignorar - que a melhor experiência educativa pré-escolar da Alta ainda se faz na última construção-relíquia dos maus tempos das habitações degradadas ainda existente no lugar da Alta, sede da instituição que há 45 anos faz o que o Estado e a autarquia se eximiram longamente de fazer. Esquece -porque não interessa num tempo de glórias de 6 milhões de euros para apoio a alguns dos habitantes - que o projecto existente e pronto a fazer, se encontra encalhado, vítima de uma batalha de moradores que não é a sua, mal aconselhados e mal guiados, enfiados sem saber numa guerra mais subtil que terá a sua eclosão nas próximas eleições para a freguesia.

Assim como a Alta já passou à história municipal - agora que os PERS estão prontos - também a esperança de uma nova maneira de articular a cidade se esgotou de vez com as vistas curtas deste executivo, adoptadas prazenteiramente do que o antecedeu.

Não temos responsáveis, responsáveis. Só fagotes emproados em busca do modo certo de ganhar as próximas eleições.

E perante este município de trampa e já que o Eça foi casquinar há muito para outros mortos só me resta cabotinamente fazer propaganda ao melhor blog português que ocupou qualquer um dos vossos ecrans e descaradamente, citar o seu último recado:


Oh oh oh, a que vaivéns me entrego, pátria do coração, caminhos de Portugal no bordado de vivendas Graça Dias mais o que resta das casinhas Raul Lino. Entro por Vilar Formoso, feia que dói a estuporada vila inicia-me nas auto-estradas da minha terra rumo a Lisboa e passam montanhas, gardunhas, cafés delta mas é preciso dizê-lo, ultrapassam-me audis pela esquerda, direita em frente, marche caramba: Cheguei! Cheguei ao paraíso da crise, temperatura amena, o povo hospitaleiro, há vida para além do cabillaud, praias com mares normais, azuis ultramarinos comme il faut. O que pretendo deixar aqui a flutuar na web desde 1989 como o autobiógrafo Querido insiste e Sir Timothy, o Berners-Lee não confirma Dear me? e agora com esta deixei de ver para onde ia. Ah, Portugal. Ora no meu país padrasto para rimar com pasto de farsantes, começo pelos professores danados para a brincadeira. Professores revoltados, em condições psicológicas instáveis como se desde miúdos não o soubéssemos todos nós, não é? Se é, pelo que se algum deles me fosse ao telemóvel, fora eu a aluna Golias e teria pedido, educada, phonix, para mo carregar com 150 euros, Phonix! Parágrafo único: há um operador Phonix em Portugal. O problema cabeludo é, no entanto, mais outro no feminino para variar e chama-se cultura. Basta observar o ministro para perceber tudo que neste caso por acaso é nada. Eu vi com estes dois castanhos de encantos tamanhos, li jornais, ouvi telefonias sem fios, televisões, cartazes, folhas, postais, pagelas, livros e até fui em romaria à Byblos onde todos os livros constam da base de dados, verdade confirmada pelo funcionário com voz de Hal 9000: constam da nossa base de dados mas não se encontram disponíveis e eu com esta mão cheia de nada e outra de coisa nenhuma que já tinha deitado para dentro de um vaso o rol amachucado de três singelas edições, ora tem aqui uma bela base de dados, observação equívoca, percebi-o depois, quando senti o Hal 9000 ligeiramente perturbado a afastar-se como quem não quer a coisa, uma ova, o que estava a pensar saia-lhe pelos olhos: a mulher tem idade para ser minha mãe e está aqui, está a pedir-me o telemóvel aos gritos, dê-me o telemóvel, já ou como repeti para mim em francês sem ainda pescar rien: mas que mosca lhe mordeu? Adiante. Mais um parágrafo único: a cultura em Portugal morreu, não existe mais. Lamento. Aquilo, isso aí tem menos vida cultural portuguesa que o deserto do Gobi. O Bruno de Almeida é americano, o Joaquim de Ameida é o que é, coitado, deixá-lo repousar em paz, a Maria de Medeiros emagrece a olhos vistos, canta com a Mísia o que bate certo e no ceguinho também para além de já constar da minha base de dados. A dança, o teatro, a pintura, escultura, zero, os homens estátua trabalham em restaurantes ou na Cinemateca, onde não fui mas já lá vou. Um dia, lembrei-me disto agora, escrevi a pedir trabalho e responderam-me que eu não era o Gonçalo M. Tavares e que este detalhe fazia toda a diferença. Passe a metáfora ou seria alegoria eu sou o Gonçalo M. e o Tavares é o meu bom amigo Carlos, desculpa Carlos, que me pagina os livros do senhor este e machin em corpo 100. Assunto arrumado mas esta é a menor das consequências do anonimato e onde vim eu parar, Deus me perdoe, mas, mas, mas grave seria eu chamar-me realmente Pedro Mexia, ter nascido em 1972 e levar com uma carta íntima, como o são todas as cartas públicas do Silva Melo, que sabe mais a dormir que todos nós acordados, a perguntar se eu, eu Mexia, bem entendido, não me lembrava do Harold Pinter, gnè gnè gnè em 1979 e uma vez aqui chegados, mau, mesmo mau, muito mau seria eu insistir em ser Mexia e responder gnè gnè gnè ao Silva Melo no tom mais sério desta vida como se com sete anos tivesse mamado Pinter em vez de Dartacão, Dartacão és tu e os teus amigos. Já se percebe como vim de Portugal, mal, mal, arrastei-me pesadamente até aqui, até ter chegado ao blog da Isabel Coutinho e levar com o revigorante YouTube redbull e arrebitar com o José Rodrigues dos Santos, que não sou eu, a pastorear jornalistas americanos. Só visto porque não sei contar. Ó Carlos, desculpa Carlos, confirma-me aí se não era eu quando era o Borges quem dizia que estar morto era o oposto de ser vivaço?